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Jan 29, 2024

Der Staubsturm

Eines Tages wurden die Studenten im College gebeten, am Fußballplatz zu warten.

Eines Tages wurden die Studenten im College gebeten, am Fußballplatz zu warten. Die Girls Guide Mistress würde uns auf der Suche nach Freiwilligen inspizieren. Sie war eine große, hübsche Frau, die eine elegante Uniform aus einem weißen Sari trug, dessen Rand durch eine Gürtelschlaufe an ihrer Schulter geführt wurde. Sie stellte uns sitzend auf dem Fußballfeld auf, ging die Reihen entlang und fragte uns einen nach dem anderen, was wir mit unserem Leben anfangen wollten. Ich geriet immer mehr in Panik, als sie an meinem Telefon vorbeiging und fragte mich, was ich in meinem schlechten Englisch sagen würde. Mein Herz schlug so schnell, dass ich dachte, ich würde einen Herzinfarkt bekommen. Schließlich kam sie zu mir und stellte mir die gleiche Frage, und ich schaffte es zu sagen: „Ich möchte Führerin werden“, weil mir nichts anderes einfiel. „Wie süß“, rief sie. Also begann ich in meiner Freizeit eine Ausbildung zur Mädchenführerin. Mir wurden das Aufstellen von Zelten, grundlegende Überlebenstechniken in der Wildnis, Fährtenlesen und andere Fertigkeiten beigebracht. Ich bekam auch ein spezielles Messer, in dessen Griff verschiedene Werkzeuge eingearbeitet waren, ähnlich einem Schweizer Offiziersmesser. Schon bald würde mich dieses Messer aus einer gefährlichen Situation retten.

Das Leben am College war organisiert und diszipliniert. Seine pseudomilitärischen Prinzipien erstreckten sich auf unser tägliches Leben. Die Erwartung, dass wir unsere Räumlichkeiten sauber und ordentlich halten sollten, wurde durch routinemäßige Inspektionen durch den Direktor durchgesetzt. Sie gab uns ein paar Tage im Voraus Bescheid, bevor sie einen Besuch in unseren Zimmern arrangierte. Bei der ersten Gelegenheit habe ich mein Zimmer gründlich gereinigt, und als sie ankam, schien sie von meinen Bemühungen beeindruckt zu sein, bis sie sich gegen Ende der Tischlampe auf meinem Schreibtisch näherte, was ziemlich auffällig war: Ein Kürbis mit goldenen Schnörkeln darauf, die so aussahen wie arabische Kalligraphie. Als sie fragte, wo ich eine so schöne Lampe bekommen hätte, fuhr sie mit dem Finger darüber und sie kam staubbedeckt zurück. Die Lampe war das Einzige, was ich vergessen hatte zu reinigen, weil ich den Staub mit der tatsächlichen Farbe verwechselte. Es war mir peinlich. Dann bemerkte der Schulleiter, dass es an meiner Wand große Stellen gab, an denen der Kalk abgerissen worden war. Ich erklärte, dass ich eine seltsame Obsession entwickelt hatte, die Limette an meinen Wänden zu pflücken und zu essen. Es ging schon seit einiger Zeit so und ich konnte nicht aufhören, sagte ich ihr. Ich hatte eine ziemliche Karte darauf erstellt. Der Schulleiter war besorgt, dass dies darauf hindeutete, dass ich eine Grunderkrankung hatte.

Wir unterhielten uns noch etwas länger und ich vertraute ihr an, dass ich zwar recht gut Englisch schreiben konnte, das Sprechen aber für mich schwierig war. Sie riet mir, das Vorlesen von Englisch zu üben. Ich habe ihr gegenüber nicht erwähnt, dass mein Urdu auch ziemlich schlecht war. Einmal hatte ich zum Khansama „hum pani khayenge“ gesagt und er antwortete: „bibiji aap pani khayenge aur roti piyenge“. Meine Unfähigkeit, Urdu zu beherrschen, frustrierte mich. Ich habe dies eines Tages im Englischunterricht zum Ausdruck gebracht, als uns vier Wörter gegeben wurden, mit denen wir einen Satz bilden konnten. Eines der Wörter war „Sprache“, also schrieb ich „Ich hasse die Urdu-Sprache“. Die Lehrerin war eine pakistanische Urdu-Sprecherin, aber anstatt beleidigt zu sein, gab sie mir die volle Punktzahl. Ich habe ihren Namen vergessen, erinnere mich aber bis heute an ihre Freundlichkeit.

Ich hatte gute Beziehungen zu den Mitarbeitern aufgebaut, und eines Tages, als eine ostpakistanische Kommilitonin namens Satera Kashem vorhatte, Bangladesch zu besuchen, bat sie um meine Hilfe: Sie brauchte einen großen Metallkoffer und wollte sich die Khansamas ausleihen. Er war ein alter Mann, der verständlicherweise sein Eigentum besaß. Nach langem Lobbying von Setara sagte er schließlich, dass er es ihr überlassen würde, wenn ich für sie bürgen würde. Ich tat es, als Setara schwor, dass sie es zurückbringen würde. Setara ging jedoch und kehrte nie zurück, und der alte Mann bekam seinen Koffer nie zurück. Dieser Vorfall schmerzt mich bis heute, da ich damals zu gedankenlos war, ihn für ihn zu ersetzen.

Meine Kameradschaft mit dem Personal war ein zweischneidiges Schwert. Als mein ältester Onkel Shamsuzzaman, Chefingenieur beim Chittagong Port Trust, mich in Lahore besuchte, stellte er sich im Besucherraum vor und fand schließlich den Weg zu mir. Als er mich sah, beschimpfte er mich, weil das Personal mich offenbar recht gut kannte. Für ihn deutete dies darauf hin, dass ich mich schlecht benommen hatte. Von diesem Besuch kann ich mich sonst kaum erinnern. Seine Ermahnung überschattete die Freude, ein Mitglied meiner Großfamilie an einem fremden Ort zu sehen. Dieser Onkel von mir wurde sechs Jahre später, in der Nacht des 25. März 1971, auf tragische Weise von der westpakistanischen Armee getötet, als die Invasionsarmee das intellektuelle Rückgrat Ostpakistans ins Visier nahm.

Ich entdeckte ein chinesisches Restaurant in der Nähe des Colleges und begann, es regelmäßig zu besuchen, immer alleine. Ich würde den gebratenen Reis, das Gemüse und das Hühnchen bestellen und die Reste zurück zum Hostel bringen. Es würde lange dauern, das Essen zu servieren. Die verschiedenen Ausstattungen des kulinarischen Erlebnisses würden in Schritten von einer halben Stunde eintreffen; Zuerst die Teller, dann Messer und Gabel, schließlich das Essen. In dieser Zeit wurde ich immer ungeduldiger und hungriger, sodass das Essen, wenn es endlich ankam, unabhängig von der Qualität köstlich schmeckte. Ich habe in diesem Restaurant einmal eine Suppe probiert, nachdem ich sie auf der Speisekarte gesehen hatte. Als es seltsam schmeckte, fragte ich den Kellner, woraus es gemacht sei, und er sagte „Eidechsengeschichte“. Ich gehe davon aus, dass er Witze gemacht hat.

Obwohl ich ein großzügiges Stipendium hatte, aß ich oft auf Kredit in der Kantine des Hostels. Das lag nur daran, dass ich zu faul war, Geld bei mir zu tragen. Meine Beiträge in der Kantine stiegen auf eine besorgniserregende Höhe, aber aus irgendeinem Grund vermied ich es immer wieder, die Rechnung zu begleichen. Also wagte ich mich eines Tages im vollen Niqab dorthin und bestellte eine Reihe von Speisen. Ich habe das Essen bezahlt, aber nur für diesen Tag. Der Manager sah mich und vermutete möglicherweise, dass ich das Mädchen mit dem säumigen Konto war. Ich war besorgt, sagte aber die ganze Zeit nichts. Er schwebte mehrmals nahe an mir vorbei, schien aber am Ende die Nerven zu verlieren und ging weg.

In Lahore war die Kommunikation für mich weiterhin ein Problem. Ich hätte mir sehr gewünscht, Urdu und Englisch besser zu sprechen, aber es fiel mir schwer, mich zu motivieren, diese beiden Sprachen zu beherrschen. Diese Trägheit wurde eines Tages überwunden, als ich tagsüber auf meinem Bett lag und hörte, wie sich zwei Mädchen auf der Veranda mit lauter Stimme auf Englisch stritten. Die Härchen auf meinem Arm stellten sich auf. Ich war erstaunt darüber, dass zwischen drei Nicht-Muttersprachlern derselben Sprache eine solche Kluft in den sprachlichen Fähigkeiten bestehen konnte, dass zwei von ihnen in einer Sprache argumentieren konnten, während der andere Schwierigkeiten hatte, überhaupt einen Satz herauszubringen. Ich habe mir damals geschworen, Englisch so gut zu beherrschen, dass auch ich eines Tages in dieser Sprache streiten könnte.

Meine Englischkenntnisse waren zum Teil aufgrund der häufigen Versetzungen meines Vaters schlecht. Sie unterbrachen nicht nur meine Ausbildung, sondern führten auch dazu, dass ich überwiegend in Dorfschulen lernte, deren Unterrichtssprache Bangla war. Dies hatte neben anderen akademischen Mängeln zur Folge, dass ich schlecht Englisch sprach. Aber dank der zusätzlichen Bemühungen meines Vaters an dieser Front war ich den anderen ostpakistanischen Mädchen an der Hochschule immer noch meilenweit voraus, und wenn sie merkten, dass ich relativ gut mit der Sprache umgehen konnte, baten sie mich, ihre englischen Zeugnisse zu schreiben, und nahmen mich mit zu den Geschäften, um mit den Ladenbesitzern zu sprechen. Ich hatte nur ein paar Standardsätze wie „Zeig mir das hier“ oder „Zeig mir das da“, aber das reichte aus, um ihren Bedürfnissen gerecht zu werden. Da ich noch ein Student war, fühlten sie sich wohl dabei, mich herumzukommandieren.

Obwohl ich mich davor scheute, Englisch und Urdu zu sprechen, da ich beide Sprachen nicht beherrschte, sang ich dennoch laut und schamlos, während ich auf dem Harmonium spielte, das ich aus Dhaka mitgebracht hatte. Aufgrund der Sprachbarriere hatte ich kaum Kontakt zu den anderen Mädchen, sodass mein Harmonium meine beste Freundin wurde. Obwohl die Lieder, die ich sang, klassisch waren, hörte ich einige Mädchen höhnisch sagen, dass ich aus einer „Baiji“-Familie stamme. In den sechziger Jahren wurden Frauen, die sangen und tanzten, in Westpakistan verachtet.

Der Rewaz, auf den ich so viel Wert legte, begann jeden Abend um 22 Uhr und dauerte mindestens eine Stunde. Eines Abends war ich mitten in einer meiner Sitzungen, als Zahera, das afrikanische Mädchen von nebenan, rief: „Rosy, wir schlafen. Bitte singen Sie leise oder üben Sie morgens.“ Ich war empört, so unterbrochen zu werden. Ich tobte einige Zeit, während ich meine Wut in (wie ich dachte) passende englische Worte übersetzte: „Schau. Das ist mein Zimmer. Das ist nicht das Zimmer deines Vaters. Ich werde hundertmal singen, wenn ich will.“

Zahera, die viel bessere Manieren hatte als ich, sagte einfach: „Rosy, ich habe ‚bitte‘ gesagt.“ Ich kann mich nicht erinnern, ob ich ihrer Bitte stattgegeben habe, ihnen mein Singen für den Rest der Nacht zu ersparen, aber die allgemeine Unhöflichkeit und Unhöflichkeit, die ich Zahera gegenüber an den Tag legte, war typisch für mein Verhalten in Lahore.

Trotz dieser hitzigen Begegnungen mit den Schülern waren die Lehrer über meine Naivität und Hemmungslosigkeit amüsiert. Sie riefen mich oft in ihre Gemächer, wenn sie mich beim Umherstreifen im Hof ​​trafen, und baten mich manchmal, zu singen. Ich erinnere mich an ein Lied, das ich bei diesen Gelegenheiten gesungen habe, „Bachelor Boy“ von Cliff Richards, aber egal, ob der Text auf Urdu oder Englisch war, er hatte einen starken Bangla-Akzent.

Die Lehrer an der Hochschule haben sehr gut gegessen. Manchmal, wenn die Träger ihres Mittag- und Abendessens an mir vorbeikamen, spähte ich unter die abgedeckten Schüsseln. Obwohl ich oft versucht war, konnte ich nie den Mut aufbringen, diese Gerichte zu probieren. Ich habe gesehen, dass eine Lehrerin, die Kokosnuss liebte, mit dem Essen Splitter davon bekam. Eine andere, Frau Doshi, war so freundlich, gelegentlich ihr Mittagessen mit mir zu teilen. Sie war groß, kräftig und dunkelhäutig. Sie hatte viel Achar zu ihrem Essen und es war nur das Achar, das sie teilte, und nicht das andere Essen, das appetitlicher aussah.

Ich habe viel gegessen, wenn man bedenkt, dass ich nur 1,60 Meter groß und 45 Kilo schwer war. Ich konnte mich mit beiden Händen an der Taille festhalten. Die anderen Mädchen maßen meine Figur und kamen auf 32-20-30 – sehr dünn, aber Die Mädchen beneideten mich immer noch um meine Figur und dachten, ich sei wohlgeformt. Als ich gemächlich die Auffahrt hinunterging, um mich den Jungen anzuschließen, riefen mir die Mädchen zu: „figure nikla ke nikla ke kaha jati ho?“ Sie hielten mich für mutiger als alle anderen von ihnen, und wenn ich mit männlichen Studenten den Campus verließ, verrieten sie ihre Neugier und fragten, wie ich mich fühlte, wenn ich mit den Jungen zusammensaß, ob ich schüchtern sei usw. Wie immer sagte ich ihnen die Wahrheit, nämlich das, was ich fühlte Nichts.

Eigentlich war die Wahrheit nuancierter: Wenn ich mit den Jungs zusammensaß, fühlte ich mich einfach wie einer von ihnen, oder ich hatte das Gefühl, dass sie wie ich waren. Vielleicht waren die Jungen von ihrem Charme überzeugter, denn wenn es Filme oder Programme gäbe, die sich mit der ostpakistanischen Kultur befassen, würden die bengalischen Jungen von den anderen Colleges und Universitäten kommen und den Rektor davon überzeugen, dass ich hingehen und sie erleben sollte, um zu bleiben mit meiner Kultur verbunden. Wir fuhren mit überfüllten Taxis, in denen ich das einzige Mädchen war, das mit all den Jungs auf engstem Raum saß.

Durch diese außerschulischen Aktivitäten fand ich Zeit für alles andere als mein Studium. Meine Noten waren streng mittelmäßig, aber obwohl ich kaum Zeit mit Lernen verbrachte, wurde ich nie als schlechter Schüler abgestempelt. Ich fand die Themen nicht schwierig, eher uninteressant. Meine Einstellung war, dass ich nicht nach Lahore gekommen war, um zu studieren, sondern um meinen Großeltern zu entfliehen. Damals schloss ich mich dem magischen Denken an, das mir erlaubte, in Lahore zu bleiben, auch wenn ich alle meine Kurse nicht bestanden hätte. Selbst als Shamsul Haque, der in meinem Bewerbungsgremium für das Stipendium gestanden hatte, eines Tages das College besuchte, beschwerte ich mich bei ihm, dass mir die Fächer, die ich an diesem College studieren musste, nicht gefielen und ob er mich dorthin versetzen könnte ein anderer. Er lachte und sagte, dass das nicht möglich sei.

Die Vernachlässigung meines Studiums holte mich ein, wie ich bald merkte, als ich nach einer Kinovorführung zu spät ans College zurückkehrte. Der Rektor teilte mir mit, dass ich in den nächsten Wochen an der Hochschule inhaftiert sein werde und dass ich den Campus aus keinem Grund verlassen dürfe. Mir machte die Bestrafung nichts aus. Vielmehr machte ich mir mehr Gedanken über das Programm, das ich für die nächste Woche mit den Jungs geplant hatte. Ich verblüffte den Direktor, indem ich fragte, ob meine Bestrafung um eine Woche verschoben werden könne, damit ich trotzdem mit meinen männlichen Freunden ausgehen könne. Schockiert von meiner Kühnheit, murmelte sie den anderen anwesenden Lehrern etwas über ostpakistanische Mädchen.

Im Gegensatz zu Ostpakistan gab es in Westpakistan Fernsehübertragungen. Der örtliche Fernsehsender in Lahore förderte damals die ostpakistanische Kultur und lud eine Reihe von uns ostpakistanischen Studenten ein, Bangla-Lieder im Studio zu singen. Dies wurde für uns zur zweiwöchentlichen Routine. Zusammen mit den ostpakistanischen Jungen ging ich zum Fernsehsender und sang live im Fernsehen Lieder, das einzige Mädchen in der Gruppe. Der Fernsehproduzent, Herr Aslam Azhar, bat uns, Tagore-Lieder zu singen, aber wir sangen stattdessen zufällige moderne Lieder und behaupteten, es seien Tagore-Lieder, da wir davon ausgingen, dass das Publikum und die Produzenten den Unterschied nicht bemerken würden. Zum Glück haben sie es nicht getan. Stattdessen zahlten sie uns großzügig: 44 Rupien pro Person und Auftritt, und am nächsten Morgen würde mein Bild in den Tageszeitungen erscheinen. Ich bedauere, dass ich keinen einzigen dieser Nachrichtenclips gespeichert habe.

Ich hatte niemanden in Lahore, der sich um mich kümmerte. Ich war ganz alleine in einer fremden Stadt und kam größtenteils damit klar. Ich beobachtete, wie die Verwandten, Angehörigen und örtlichen Betreuer der anderen Schüler zu Besuch kamen und Essen brachten. Einmal brachte die Großmutter einer Schülerin Senf-Saag mit, den sie später mit großem Genuss aß. Anscheinend war dies in Westpakistan eine Delikatesse, obwohl es zu Hause als Essen der Armen galt.

Andere Schüler bekamen Karotten-Achar von zu Hause, was meiner Meinung nach sehr gut zu Chapati und Fleisch-Curry passte. Während meiner Mahlzeiten fing ich an, die anderen Mädchen darum zu bitten. Das Achar war einfach: nur in Essig, Zucker und Salz getränkte Karottenscheiben, aber es schmeckte wunderbar. Für nur eine Anna konnten wir im Hostel auch ausgezeichnete Seekh-Kababs und Naan bekommen. Das Fleisch wurde auf einzigartige Weise gegart, sodass es trotz perfekter Garung roh aussah. Ich weiß nicht, wie sie es gemacht haben. Wenn wir am Tisch saßen, kam immer ein Lehrer zu uns – einer für jeden Tisch –, um sicherzustellen, dass wir die richtige Essensetikette einhielten und kein Essen verschwendeten.

Während des Ramadan änderten sich die Menüs. Während der Sehri wurden Paratha und Keema oder anderes Fleisch serviert. Fasten war Pflicht. Wir mussten jeden Abend für eine Nacht aufstehen und das Essen spätestens um 5 Uhr morgens beenden. Tagsüber, bis zum Iftar, wurde absolut kein Essen serviert. Unter solch drakonischen Umständen gelang es mir in den ersten paar Tagen irgendwie, mein Fasten einzuhalten, aber schon bald war es unmöglich, damit fortzufahren. Ich würde Mittel und Wege finden, um das Fasten zu umgehen. Also fing ich während sehri an, Hosen mit großen Taschen zu tragen, in die ich zusätzliche Parathas vom Essen mitnehmen konnte. Diese konsumierte ich tagsüber privat, an einem privaten Ort, an dem ich nicht gesehen wurde. Ich kam zu dem Schluss, dass die Toiletten der sicherste Ort für diese sündige Tat seien. So überlebte ich meinen ersten und einzigen Ramadan im College. Diese Situation hat sich mit der Zeit nicht verbessert, da mir das Fasten immer noch sehr schwer fällt, auch wenn ich verstehe, dass es eine Herausforderung sein soll. Während des Ramadan dachte ich an meinen Großvater mütterlicherseits, der mich beim Fasten unterrichtete und, wenn er unruhig vor Hunger war, von seinem Schreibtisch aufstand, auf und ab ging und vor sich hin murmelte, ob ihn jemand mit einem Stock schlagen würde, wenn er sein Fasten brach heimlich und aß etwas. Vielleicht habe ich seine Mentalität geerbt.

Zum Iftar bekamen wir in diesem Monat Milch mit Rosenwasser, was ich sehr lecker fand, und als Nachtisch diente Gulab Jamun. Wenn einige Mädchen ihre Portionen nicht aufessen oder nicht aufessen wollten, gaben sie es mir und ich nahm es gerne an. Ich aß selten etwas, das gut für mich war, behielt aber die Vorliebe für Weintrauben, die ich schon in Dhaka entwickelt hatte. Als ich herausfand, dass sie in Pakistan billig waren, gab ich dem Khansama 2 Taka, um mir welche zu kaufen. Er brachte eine enorme Menge zurück, viel zu viel für eine Person. Ich habe trotzdem eine heldenhafte Anstrengung unternommen, sie alle an einem Abend zu essen, und hatte deshalb am nächsten Tag Magenverstimmung.

Ich würde alles essen, was gut schmeckte. Milchprodukte wie Chhana, Ghee und Doi (Joghurt) waren für uns als Heranwachsende alltägliche Lebensmittel. Und schon als Kind nörgelten meine Eltern, dass ich mich nicht gesund ernähre und mehr Gemüse essen solle. Ich habe nie zugehört, vielleicht weil mein Essen anscheinend keinen Einfluss auf meine Figur hatte. Egal wie viel ich aß, ich blieb dünn.

Während eines Urlaubs waren meine Freundin Setara und ich auf dem Basar in Lahore und trafen eine bengalische Familie. Wir waren begeistert, Landsleute zu finden, und als sie uns anboten, in ihrem Haus zu übernachten, stimmten wir zu. Das war ein Glücksfall, dachten wir, denn das College war wegen der Ferien geschlossen und wir brauchten eine Unterkunft. Wir folgten der Adresse bis zum Stadtrand und zogen uns nach einem ereignislosen Abendessen auf unsere Zimmer zurück. Meines befand sich im ersten Stock und blickte auf eine Terrasse. Es gab zwei Betten im Zimmer und ich nahm das, das am nächsten zur Tür war. Später in der Nacht wachte ich erschrocken auf, als ich eine Hand an meinem Hals spürte. Ich begann zu schreien, dass ein Räuber im Haus sei und versuchte, mir die Halskette zu stehlen. Ich rief nach dem Mann, in dessen Haus wir uns befanden, und nannte ihn „Onkel“. Ich wusste nicht, dass es seine Hand war, die auf meinem Hals lag. Mein Geschrei hatte ihn im dunklen Raum schockiert. Er rannte auf die Veranda und tat so, als ob mein Geschrei ihn geweckt hätte und er dort sei, um Nachforschungen anzustellen. Er fragte mich, wo der Dieb sei, und ich sagte, er sei gerade dort gewesen und habe seine Hand an meine Halskette gelegt.

Ich reiste am nächsten Morgen ab. Setara blieb zurück, ohne sich der Verwüstungen meines Gastgebers bewusst zu sein. Ich kehrte zum College zurück, um zu sehen, ob ich dort bleiben könnte, aber sie waren für die nächsten Tage geschlossen, sodass ich keine andere Wahl hatte, als zum Haus des versuchten Vergewaltigers zurückzukehren. Ich mietete ein Taxi, das mich zurück zu dem Haus brachte, das, wie ich mich erinnerte, in der Ferozepur Road lag. Allerdings war ich mir der genauen Adresse nicht mehr sicher. Wir fuhren mehrmals die Straße entlang in der vergeblichen Hoffnung, das Haus zu finden. Der Taxifahrer wurde ungeduldig, als sich am Horizont ein großer Staubsturm zusammenbraute, und er wollte unbedingt weg. Es machte ihm nichts aus, mich mittendrin zurückzulassen.

Schließlich bat ich darum, an einer Stelle abgelassen zu werden, die mir einigermaßen bekannt vorkam, und dachte, ich könnte das Haus finden, indem ich alleine herumlaufe. Das Licht verblasste schnell. Der Wind nahm zu, sodass überall Staub lag. Die Geschäfte zogen ihre Fensterläden herunter. Ich brauchte Hilfe, also fand ich den ältesten und freundlichsten Ladenbesitzer, den ich finden konnte, und fragte ihn in Urdu, ob er mich zu dem Haus bringen würde, das ich suchte, und gab ihm eine allgemeine Beschreibung. Er stimmte zu und wir machten uns auf den Weg. Wir waren erst kurze Zeit unterwegs, als er meine Hand ergriff und mir sagte, ich müsse mit ihm kommen. Zum Glück hatte ich das Führungsmesser des Mädchens dabei. Ich holte es aus meiner Kosmetiktasche, hielt es dem Mann hin und sagte ihm, dass ich ihn damit erstechen würde, wenn er nicht eine Meile zwischen uns läge. Der Mann lief weg und bettelte um sein Leben, wobei er mich als „Bibji“ bezeichnete.

Ich ging immer verlorener durch den Staub und die Dunkelheit. Ich habe niemanden im heulenden Sand gesehen. Alle anderen hatten Schutz gesucht. Der Sturm hörte schließlich auf, aber da hatte ich schon völlig die Orientierung verloren. Ich lief stundenlang, fand das Haus nicht, meine Beine wurden verkrampft und taub, meine Umgebung wurde immer trostloser. Die Häuser lagen immer weiter auseinander, bis ich einen leeren Straßenabschnitt überquerte, auf dessen beiden Seiten nichts als leere Felder und Dschungel zu sehen waren. Ich sah eine Gruppe Männer um ein großes Feuer sitzen, das sie in einem Ölfass angezündet hatten. Sie waren mit nacktem Oberkörper und sahen furchteinflößend aus, ihre leuchtenden Gesichter waren auf das Feuer gerichtet. Ich ging weiter und sie bemerkten mich nicht. Wenn ich jetzt daran zurückdenke, könnten es Dhobis gewesen sein.

Ein Auto folgte mir und schlich langsam hinter mir her, ich weiß nicht wie lange. Wenn ich ging, folgte es. Als ich aufhörte, tat es das auch. Ich ging zum Fenster und fragte den Fahrer, warum er mir folgte. Er versuchte mich zu überreden, in sein Auto zu steigen, und versicherte mir, dass außer seiner Tante niemand zu Hause sei und ich mich dort sicher und wohl fühlen würde. Ich sagte ihm, dass er mir gerne helfen könne, aber nur, wenn er zu Fuß käme. Die Erfahrungen des letzten Tages hatten meine Naivität erschüttert. Als er sich weigerte, sagte ich ihm, er solle gehen. Ich ging weiter. Er schlich noch eine Weile hinter mir her, bevor er sich schließlich umdrehte.

Gegen Mitternacht sah ich ein großes Tor mit Lichtern über den beiden Säulen und rannte darauf zu, und als ich das Schild sah, auf dem stand, dass es sich um das Punjab University Girls' Hostel handelte, wollte ich vor Erleichterung weinen. Ich weckte den Wachmann und erzählte ihnen alles, was passiert war. Der Mann holte die Hausverwalterin und ich wiederholte ihr die Ereignisse des Tages. Sie fragte mich, wohin ich gehen wollte, und ich bat sie, mich an die Punjab-Universität zu schicken. Sie sagte, dass sie mir gerne helfen würden, solange ich das Messer in ihrer Obhut lasse. Am nächsten Tag werde ich zur Punjab-Universität gebracht, versprach sie.